- Amo-te…

Ele bate-me e no dia seguinte diz-me…:

- Amo-te…

Ele bate-me e diz-me no momento, olhando para mim de olhos vermelhos e cara arranhada, braços lacerados, sangrando do nariz e toda marcada:

- Amo-te…

Eu lutei como pude. Eu tinha de o fazer. Tinha de me defender... e de descobrir.

Mas eu não queria. Ou talvez quisesse. Só sei que não me pude controlar o movimento.

Não pude parar. Não consegui parar. Não quis parar.

Após o deitar ao chão agarrei a faca que a há momentos caíra das suas mãos e espetei-a no exacto centro do seu peito.

Ele olhou-me surpreso. Nem liguei, já não lhe via os olhos.

Facada após facada, loucas e aleatórias, formava ranhuras, começava a abri-lo, a rasgar-lhe as entranhas. A cada golpe, ele ficava mais exposto, a cada golpe, ficava mais ávida de o golpear.

Uma poça de sangue, do seu sangue, sujava-me ainda mais o vestido já manchado com o meu sangue.

Tinha os olhos inchados de chorar, mas já não chorava.

Mantinha me de olhos bem abertos, num total fascínio a abrir aquela besta imunda que há momentos me quisera abrir a mim.

- Amo-te - disse ele.

Cansada comecei a esburacar pela cavidade torácica onde encontrei o tão prometido órgão.

Arranquei-o com a mão e atirei-o para o lado.

- Amo-te…

- Sim? Eu também…esta noite sirvo-te com vinagre.